《菜场阿婆剥毛豆的手》
像两枚老树根,
在青绿的溪流里翻找月亮。
她剥开毛豆的姿势,
像拆一封皱巴巴的家书。
指甲缝里嵌着昨夜的泥,
指节是秋后的芦苇秆,
弯成问号。
每粒豆子跳出豆荚时,
都带着一声小小的“嗒”——
像远方的门锁,
轻轻咬住钥匙。
她数着豆子,
像数清明时节的雨滴。
而塑料袋簌簌响着,
接住所有圆滚滚的,
来不及说出口的,
乡愁。
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《菜场阿婆剥毛豆的手》
像两枚老树根,
在青绿的溪流里翻找月亮。
她剥开毛豆的姿势,
像拆一封皱巴巴的家书。
指甲缝里嵌着昨夜的泥,
指节是秋后的芦苇秆,
弯成问号。
每粒豆子跳出豆荚时,
都带着一声小小的“嗒”——
像远方的门锁,
轻轻咬住钥匙。
她数着豆子,
像数清明时节的雨滴。
而塑料袋簌簌响着,
接住所有圆滚滚的,
来不及说出口的,
乡愁。
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